Ascensor
· Andrés Wolfthal
Atrapados en el ascensor
Cuando al entrar la vio maldijo para adentro. Ella hizo lo mismo. Un ascensor es un lugar frío, impersonal, testigo de pocas palabras. ¿Al noveno? Preguntó él con una leve sonrisa. Ella lo miró limitándose sólo a imitar su gesto. Él marcó el noveno. Comenzaron a subir. El ascensor hacía un ruido constante y molesto, similar al de una heladera vieja. Ambos parecían concentrados en ese sonido, con la mirada perdida, haciendo de las paredes un horizonte infinito. Resultaba evidente que la indiferencia era sólo la máscara de la tensión. !Qué respiración molesta, insoportable! Pensó ella. Qué baranda a perfume barato, pensó él. El campo visual de cada uno apenas abarcaba al otro. Por sobre el ruido, la respiración y el olor eran los protagonistas. El ascensor se detuvo. Ambos dieron un paso hacia la pared opuesta a la puerta, que nunca se abrió. Era una puerta corrediza, y, a través del su entramado, podía verse un pedazo de pared con el número ocho, inmóvil, inscripto en ella. Se miraron con sorpresa. Luego con una repugnancia insegura. Ninguno de los dos, sin embargo, activó la alarma. Por unos instantes se mantuvieron en silencio, retomando la expresión neutral dirigida a las paredes. En la cabeza de ella la respiración de él aumentaba progresivamente el volumen. Él, ahora se regocijaba ridiculizando en su mente cada defecto físico y de vestir de ella y, por supuesto, su hedor. Generalmente la fatiga se da al subir por las escaleras, dijo ella, manifestando un nivel de sarcasmo llamativo para una frase que rompe el silencio. Si lo decís por mi respiración, estoy intentando rescatar el poco aire que todavía no contaminó ese desodorante de baño que usas como perfume. Ella le dirigió una mirada penetrante. Él la devolvió, agregándole un poco de asco. Se besaron con una furia predadora. Con dificultad separaron sus labios. Se miraron y dejaron de mirarse. El ascensor arrancó nuevamente, sin detenerse hasta llegar al noveno. Hoy los platos, lavalos vos, dijo ella.
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